Ajuste Rectal

Ao anjo doente saiulhe no bingo ser bisto na casa de um santo,
birada do abesso, tornada pocilga – um antro de inaptos, portanto.
Chegou cuma febre, sem ar e chorando, juntousse a outros mil na espera.
Entrou com seis meses e, quando for bisto,
será um reformado em Biagra e cateteres...

Enquanto isperaba, desesperaba com o sorriso do boia, um dos tais
que chamaba por nomes na entrada da urgência, já entrados há uma década ou mais.
Cus nerbos, a Rosa passousse da tampa e acertou nos guizos do cuco
e, não sei se de tanta alegria ou tristeza, caíu, ispumousse e largou o puto.

Que bai morrer àispera numa sala de hospital!
Fará a sua bida em pseudo-acépsia ambiental.
Mandem mais polícias pra tratar o pessoal.
Basta um hospital posto em Lisboua ocidental

E nisto o pobo gritaba – REBOLTA! – e chamaba a TB pra filmar tudo;
e os gaijos de berde auscultábam a malta, sem ar, isperansa ou juizastuto...
Queixandosse d’ordens do Terreiro do Passo,
bom serbindo a clientela da noite:
Primeiro os cunhados, depois os amigos e, por fim, os da arraia miuda.

Quem organizou assim a bida nacional,
debe estar no gozo ou sofre de atraso mental.
A caminho dum hospital uno em Portugal,
estes dirigentes pedem um ajuste rectale.

Oooh Ahhh Ajuste rectal.
Oooh Ahhh Ajuste rectal.